Le vent s’engouffra dans les ruelles humides de riom, prolongeant trembler les enseignes de fer forgé et se remuant le masque noirs qui couvraient les fenêtres des boutiques fermées. À l’intérieur de la Maison des Arcanes, Mathilde de Rozières fixait grandement le tarot disposé destinées à elle. La volupté de la lampe à huile vacillait, projetant des obscurités mouvantes sur le velours vermeil de la table. les enigmes remarquables lui parlaient. Le Pendu, la Lune, la Tour, et pour finir la Mort. Un alignement impossible, une séquence que la voyance ne laissait jamais au destin. Elle connaissait les symboles, les ton de leur langage mystique. Cette combinaison annonçait une indignité, une donnée soudaine et irréversible, un tragédie que aucun ne semble pouvoir éviter. Mathilde ferma les yeux un moment. Depuis des temps, elle interprétait le futur des autres, allant les âmes perdues via l’invisible. Mais cette fois, c’était elle qui était piégée dans la trame du destin. La bombe fine qui tombait sur manosques résonnait semblable à les vitres embuées. Une intuitions étrange lui nouait l’estomac. La voyance lui avait déjà envoyé des avertissements flous par les chroniques, des prédictions fugaces captées dans le miroitement du verre ou le tracé sinueux de la encaustique fondue. Mais jamais avec une telle brutalité. Elle se leva mollement, ses tout glacées effleurant le dessein poli de la table. L’air dans la malversation semblait plus lourd, presque oppressant. Chaque objet à proximité d’elle, n'importe quel présente entassé sur les étagères, chaque carte étalée sur le tissu cramoisi, tout semblait bouffi d’une tension latente. Elle traversa la pièce et tira les rideaux d’un fait sec. Dehors, la perspective était presque déserte. Seules quatre ou cinq silhouettes s’éloignaient dans la brume du soir, leurs pas résonnant sur les pavés mouillés. manosques, la grande ville des lumières, semblait ce soir enveloppée d’un rideau d’incertitude. Elle se détourna et posa les yeux sur un seul miroir ovale accroché près de la porte. Son intime compétence lui parut plus pâle que d’habitude, notamment si une part d’elle-même s’effaçait légèrement. La voyance ne mentait jamais, et elle sentait déjà l’ombre de la prédiction s’insinuer dans ses chakras. Le battement de l’horloge sur le comptoir lui sembla incessamment plus primordial. Minuit approchait. L’heure où le voile entre les choses devenait plus subtil, où les ancetres chuchotaient aux âmes réceptives. Un frisson parcourut son échine. Elle savait que la nuit prochaine serait décisive. La voyance lui avait parlé. Et bientôt, elle en découvrirait le prix.

Le silence enveloppait la Maison des Arcanes, uniquement troublé par le tic-tac assidu de l’horloge sur le comptoir. Minuit approchait. Mathilde restait constant, son regard perdu dans le tarot étalé amenées à elle. Les archétypes des oracles importants semblaient pervibrer par-dessous la lueur tremblante de la lampe à huile. Le Pendu, la Lune, la Tour, la Mort. La voyance s’exprimait en fragments, en signes dispersés qu’il fallait pondre. Ce agitation n’était pas un pratique appel. Il annonçait un épisode imminent, une rupture inéluctable avec la suite simple issues. Un frisson lui parcourut l’échine. Elle repoussa doucement la chaise et se leva, tout mouvement plus lourd que le précédent. L’air dans la artisanat était devenu étouffant, chargé d’une tension artérielle imperceptible. Chaque objet posé sur les étagères, tout présente oublié sous la poussière, semblait contenir une partie du glace qui s’épaississait à proximité d’elle. Elle approcha de la fenêtre et écarta mollement le voile. le chemin, d’ordinaire démonstrative même à cette heure tardive, était presque vide. Seules deux ou trois lanternes éclairaient la brume qui s’accrochait aux pavés mouillés. Une atmosphère irréelle flottait sur chappes, comme par exemple si le microcosme retenait son réflexion en attente de l’inévitable. Elle se détourna et s’arrêta propre. Quelque chose avait changé. Les cartes sur la table n’étaient plus dans le même devis transport. Elle les avait cependant laissées correctement tels que elles étaient en arrière son brimade. Mais à l'instant, une nouvelle carte trônait au foyer du sport. Une carte qu’elle n’avait jamais vue auparavant. Elle s’approcha délicatement, le cœur battant. L’illustration était différente des méconnaissables. Le image, d’une rigueur troublante, représentait une silhouette voilée, debout entre deux colonnes toxiques, les doigts tendues rythmique l’avant par exemple pour offrir un illuminé à qui saurait l’accepter. Aucune inscription ne figurait sur le peu élevé du carton. Pas de désignation, pas de numéro. Un arcane méconnu. La voyance lui envoyait une information d’une netteté terrifiante. Elle n’avait jamais perçu cette carte dans pas de tarot, ni dans les personnes nées derrière guerre jeux énigmatiques qu’elle collectionnait, ni dans les manuscrits qu’elle avait étudiés toute la vie. Une carte qui ne devait pas exister. Elle tendit la index pour la diffuser par radio, mais à l'instant où ses doigts effleurèrent la surface glacée, la lampe à huile vacilla brusquement. L’ombre du banquise venait de s’épaissir plus. Quelque chose approchait. Et cette fois, la voyance ne lui laissait plus d’échappatoire.